"Кримська Свiтлиця" > #12 за 20.03.2015 > Тема "Душі криниця"
#12 за 20.03.2015
ДОСИТЬ ВЖЕ ПОРАЗОК!
Постат╕ 19 БЕРЕЗНЯ БЕРЕГИН╤ УКРА╥НСЬКО╥ ПОЕЗ╤╥ Л╤Н╤ ВАСИЛ╤ВН╤ КОСТЕНКО ВИПОВНИЛОСЯ 85 РОК╤В
У л╕тературах св╕ту не так багато ╓ еп╕чних твор╕в, сюжетом яких була б не перемога, а поразка героя чи нац╕╖. У нас, зда╓ться, т╕льки «Слово о полку ╤горев╕м». А тепер — ╕сторичний роман Л╕ни Костенко «Берестечко». Нещасливий для Хмельницького й козак╕в програний б╕й п╕д Берестечком, що так неспод╕вано урвав низку блискучих перемог, г╕рко озвався у св╕домост╕ сучасник╕в ╕ нащадк╕в. Фактичний малюнок берестецько╖ трагед╕╖ в╕дтворено в багатьох ╕сторичних описах. Але й у пам’ят╕ народу ╕ в працях авторитетних досл╕дник╕в Берестечко поставало як еп╕зод — хоч ╕ моторошний, але не визначальний у всьому ход╕ боротьби. Так воно й було, коли дивитися з пункту наступного п╕днесення народно╖ боротьби, з пункту наступних перемог. ╤накше подивилася на Берестечко Л╕на Костенко. У не╖ Берестечко — узагальнений образ нац╕онально╖ ╕сторично╖ поразки («Чи ця поразка — це уже к╕нець? Чи лиш початок ╕ншо╖ поразки?»), проектований ╕ на минул╕, ╕ на майбутн╕ часи. З осягненням ╖╖ причин, насл╕дк╕в, урок╕в. Але також ╕ неминучост╕ подолання поразки — у вим╕рах пол╕тично╖ реальност╕ й ментальност╕ народу («тавро поразки ма╓м на чол╕»). ╤ самий програний б╕й, ╕ наступний реванш залишаються поза межами роману, вони немовби винесен╕ за дужки. Ми бачимо ╕ чу╓мо самого Хмельницького — тод╕, коли в╕н вирвався з полону в зрадника хана, якого кинувся був наздоганяти, й опинився в розпачливому становищ╕, наодинц╕ з╕ сво╖ми тяжкими думами. У тяжкому самокартанн╕ пережива╓ в╕н усю ц╕л╕сть трагед╕╖ — в сув’яз╕ об’╓ктивних обставин ╕ перипет╕й власного життя. ╤ хоч в╕н схильний бачити безпосередню причину поразки у власних помилках ╕ слабкощах («Х╕ба я — гетьман? Всипище глупот. Так дався оморочити оманам!» — це про дов╕ру до ╤слам-Г╕рея та спробу завернути втеклого хана, через що потрапив до нього в полон, а в╕йсько залишилося без гетьмана) та у моральн╕й пригн╕ченост╕ (через зраду Гелени), — але поступово в його роздумах, самокартаннях ╕ мареннях вимальову╓ться ширша картина стану Укра╖ни — розшарпано╖ хижими сус╕дами («А зв╕дус╕ль — то хиж╕ к╕гт╕ лева, то дзьоб зоключений орла»; «Не пощастило нашому народу, дав Бог сус╕д╕в, ласих до нашесть. Забрали все — ╕ землю, ╕ свободу, тепер забрати хочуть вже ╕ честь»)… Внутр╕шн╕й монолог Богдана Хмельницького (яким ╕ ╓ роман) ув╕брав у себе все бол╕сне переживання ц╕╓╖ нац╕онально╖ дол╕ самою поетесою; зв╕дси широке «проблемне поле», велика «думна» й чутт╓ва осяжн╕сть ╕ насичен╕сть цього монологу, розкид його настро╓вих полюс╕в. Зв╕дси й вагом╕сть кожного рядка, кожного слова та пристрасн╕сть спов╕д╕, що робить ╖╖ незаперечною; та щ╕льн╕сть поетично╖ мови, що й сама ста╓ творчим началом, продукуючи мало не суц╕льну афористичн╕сть ╕ викликаючи з лексичного небуття небувал╕ словоформи, розпечатуючи скарби народно╖ мови. ...Хай ╕ цей Богдан╕в голос, голос не випадковий, впишеться у споконв╕чну й неск╕нченну, щоразу заново розпалювану, суто укра╖нську, нашу суперечку про те, хто ж винен у наших поразках: народ, що не п╕днявся до р╕вня свого великого ╕ натхненного пров╕дника, чи пров╕дник, що виявився не г╕дним свого великого ╕ святого народу? Як╕ ми охоч╕ персонал╕зувати поразки, шукаючи причин поза собою! ╤ н╕як не зрозум╕╓мо, що вже сам╕ собою ц╕ лют╕ й безпл╕дн╕ суперечки про чиюсь вину — неодм╕нно чиюсь, не мою ж! — засв╕дчують нашу психолог╕чну зор╕╓нтован╕сть на поразку, готовн╕сть до поразки — ╕, зрештою, ╖╖ забезпечують, забезпечуватимуть. Допоки не зм╕нимось.
╤ван ДЗЮБА (З книги «╢ поети для епох»)
Л╕на КОСТЕНКО БЕРЕСТЕЧКО (Фрагмент з ╕сторичного роману)
* * * НЕ ВРЯТУВАВ ТЕБЕ Я, УКРА╥НО. ╤ не врятую, хоч кричи на ╜валт. Зброяр на веж╕. Джура косить с╕но. Розбитий гетьман, що тепер я варт?! ВЛОМЛЮ СОБ╤ 3 ГРАБИНИ КОСТУРЕЦЬ. ╤з очерету вир╕жу соп╕лку. ╤шов полями навпростець, переполохав переп╕лку. Зм╕я на стежц╕, пережду зм╕ю. Джерельце б’╓ з-п╕д каменя, я п’ю. Тут, власне, рай. Тут птиц╕ ╕ зело. Н╕ слова злого, ан╕ злого чину. В житт╕ такого всякого було, що аж тепер на старост╕ спочину. Мина╓ день. ╤ще один. Минай… Надходить веч╕р, птиця замовка╓. А той зброяр, мабуть, таки Мамай, бо часом ╓, а часом ╕ зника╓. ВЖЕ ПЕРША З╤РКА КР╤ЗЬ Г╤ЛЛЯ ПРОГЛЯНУЛА. Вже скоро ╖х тут вилетять ро╖. Ходи, не б╕йся, пан╕ порцелянова! Я теж тут привид. Ми тепер сво╖. Ось тут посидим трохи на кам╕нн╕. Розстелим тишу, як м’який обрус. То форкне к╕нь. То в м╕сячн╕м пром╕нн╕ зубами блисне чорний сажотрус. ОТ Я Й ЗАПЛИВ У ЦЕЙ КАМ╤ННИЙ ЯТЕР. От я вже й м╕г би, вперше у житт╕, як Марк Аврел╕й, римський ╕мператор, писать сво╖ «Думки на самот╕». Але ж незвичка. Все ун╕версали. До шабл╕ звичен б╕льш, як до пера. Розумн╕ люди все-таки писали. А ми не дуже, нам воно не тра. Аще хотяще… От ╕ вся мудрац╕я. Чому у нас нема╓ ще Горац╕я? Ум╕╓м добре шаблею махати, червон╕ руж╕ с╕ять б╕ля хати. Вмирати вм╕╓м, по степах гасати, але себе не вм╕╓м написати. У ц╕й страшн╕й велик╕й боротьб╕ не вм╕╓м так сказати о соб╕, щоб св╕т здригнувся ╕ на вс╕ в╕ки були преславн╕ наш╕ козаки — як т╕ Ах╕лли ╕ як т╕ ╫еракли. На це у нас щось розуму забракло. Бо поки ми тут про свободу мимрили, то ╕нш╕ вже свободу й здобули. А ми усе сп╕ва╓м, як ми вимерли або як нас в неволю продали. ╤ де той ген╕й, до народу дбалий, щоб розбудив наш умисел оспалий?! ╤ не н╕кчемним словом, що як нежить, а як народу г╕дному належить! КАЗАВ ЙОАНН: «В ПОЧАТКУ БУЛО СЛОВО». В початку Слово, а не комар╕. Не як у нас — на С╕ч ╕де з малого, а вже коли осл╕п — у кобзар╕. О ГОСПОДИ, А Я? ЧИ МАВ ПРИ СОБ╤ ГРОНО найвчен╕ших муж╕в, п╕╖т╕в ╕ музик? То все у корол╕в. В палацах. Б╕ля трон╕в. А ти — козак. Ти — гетьман. Ти — мужик. Бувають корол╕, б╕льш вдатн╕ до розпусти, н╕ж до звитяг. ╤ кожне слово — лож. Зате як вийде, гляне, як розпустить павиний хв╕ст придворних ╕ вельмож! При них все люди грамотн╕ ╕ терт╕. У них Боплан, у них ╕ Шеваль╓. А наше слово дожило до смерт╕, але для св╕ту й дос╕ ще не ╓. Бо ми так╕. Ми прост╕. Ми в кожус╕. Не зна╓м як. Не звикли до свобод. То треба ж якось п╕дн╕мать на дус╕, а не в болото втоптувать народ! ТА ПРИЙДЕ ЧАС, ЯК ПЕРЕД БОГОМ СВ╤ДЧУ, ще буде Слово, б╕льше за слова. Але чи й справд╕ ми н╕м╕ для св╕ту, чи, може, трохи св╕т недочува? МИ — ВО╥НИ. НЕ ЛЕДАР╤. НЕ ЛЕЖН╤. ╤ наше д╕ло праведне й святе. Бо хто за що, а ми за незалежн╕сть. Отож нам так ╕ важко через те. ЧИ, МОЖЕ, МИ НЕ ЛИЦАР╤ БУЛИ? Сво╓ ж╕ноцтво шанувать не вм╕ли? Пани вино ╖м з тухольки пили. А ми у шапц╕ н╕женьки ╖м гр╕ли. В╕ки ╕дуть. А нам усе ам╕нь. Нема спокою м╕ж Дн╕пром ╕ Бугом. Вже ст╕льки л╕т, вже ст╕льки покол╕нь! — усе життя — м╕ж шаблею ╕ плугом. Так нам судилось. Так нам довелось. Все нас руйнують, як ахейц╕ Трою. У нас хлоп’я на ноги з╕п’ялось — ╕ вже притьма хапа╓ться за зброю. Ми — хто за кого, ми — не хто кого. ╤ ця в╕йна, — не я ╖й був призв╕дця. Мосьпанство йде гуртом на одного. А наш один ╕ чорта не бо╖ться. Аби який перед собою корч — п╕всотн╕ в╕йська полет╕ло б сторч. Хто йшов на нас, той повертався з ╜улями. У нас баби — ╕ т╕ стр╕ляють дулями. ╤ все одно — в╕ками у ярм╕. Ус╕м чуж╕. Для св╕ту незначущ╕. Чи що н╕як не вирвемось сам╕. Чи що у нас сус╕ди загребущ╕. Ми, в╕льн╕ люди в╕льно╖ земл╕, тавро поразки ма╓м на чол╕. МОЙСЕЙ НАРОД СВ╤Й В╤В ЧЕРЕЗ ПУСТЕЛЮ. Послав Господь ╖м воду за труда. А в нас яку не вдариш кайлом скелю — з╕всюди рине кров, а не вода. Вони хоч мали з неба яку манну. Таки ж пустеля б╕льша за степи. Господь ╖м землю дав об╕тованну ╕ море перед ними розступив! Я ж — не Мойсей. Народ — на ран╕ рана. Мо╓ чоло побила сивина. Куди ╕ти? Земля об╕тованна — вона ж п╕д нами, наша, ось вона! Та ще ж яка, м╕й Господи, багата! Л╕сами щедра, зерном золота. М╕цна зелом, скотиною рогата. Народом добра, в╕рою свята. Хто тут не жив! А в нагороду хто вдячен був коли цьому народу?! ЧУЖИНЦ╤ СКР╤ЗЬ ПОС╤ЛИ НАШ╤ ГРАДИ. ╤м’я дали нам — хлопи, мужики. На нас лежить тавро т╕╓╖ зради, якою нас вже зраджено в╕ки. Для них ц╕ земл╕ т╕льки ласий кусень. Та люд сумирний десь там по хатах. Жили-були. Об’╖ли нас як гус╕нь. Ще й поганьбили по ус╕х св╕тах. ВСЕ НАМ ВИПОМИНАЮТЬ ВС╤ НАШ╤ ЗЛОД╤ЯННЯ. Де, що, коли ╕ ск╕льки — визбирують до крихт. А ск╕льки ми зазнали нелюдського страждання? А ск╕льки т╕ чужинц╕ спод╕яли нам кривд?! Чи ми чинили утиск сус╕дам, ╖хн╕й мов╕? Був м╕й народ сп╕вцем ╕ с╕ячем. Я все зробив би без проливу кров╕. Так ви ж пройшли вогнем тут ╕ мечем! Ви кажете: ми темн╕. Ви кажете: погроми. Але чому ж не чути з правдивих ваших пащ про тих погром╕в чорн╕ буреломи, як╕ вчинив Чарнецький тут ╕ Лащ?! Що вже в╕ки нема од вас рятунку. А ще зветеся лицар╕, бундючн╕ павич╕. Хан палить села хоч для пограбунку, а Радзив╕лл — для св╕тла уноч╕! Так наступили ц╕й земл╕ на груди, що й стог╕н вже не вирветься з грудей. Князь Вишневецький в╕ша╓ повсюди, а Лащ у церкв╕ вир╕зав людей. Це ж треба мати сатанинський нам╕р, ча╖ть в соб╕ невил╕ковний сказ, щоб тяжко так знущатися над нами та ще й у всьому звинуватить нас! Х╕ба що мертвий тут би не пручався в гадючих путах визиску й лихви. Живуть без в╕нчання. Вмирають без причастя. Д╕тей не хрестять. Замкнено церкви. Вже допекли нас до живо╖ рани. Деруть податки з поля, двору, стр╕х. Цькують людей. Здають в оренду храми. ╤ мову нашу мають для зловт╕х. Ну, то й д╕йшло до кров╕, до шабель. Арма╜еддон. Збува╓ться пророче. А вже коли з╕рвалося з петель, то вже по людських долях прогуркоче. ╤ ТОЙ НАРОД, ╤ ТАК ПО СВ╤ТУ ГНАНИЙ, сумний народ, що св╕ту дав Христа, — о Божа Мати, змилуйся над нами! Дай розум в серце й правду на вуста. Чи ми коли той б╕ль страшний заго╖мо? Вза╓мна кривда — то вза╓мний гр╕х. Бо ╖хн╕ темн╕ нас вважають ╜оями, а наш╕ темн╕ обзивають ╖х. Чи винен той скрипаль чи балагула, чи винен хл╕бороб той чи кобзар, що серед нас ╓ Лисенко, вовгура, а серед них — визискувач, лихвар?! Все винен я. Вс╕х мусив захистити. ╤ тих, ╕ тих. ╤ тих в╕д тих ╕ тих. Мене, людину, можна не простити. Але народи?! Ради вс╕х святих… УС╤ НАРОДИ, А В╤ДТАК ╤ М╤Й, у чомусь винн╕, ско╖вши й не ско╖вши, як винен той святий Варфолом╕й за те Варфолом╕╖вське побо╖ще. О горе нам!.. Я вже, як т╕ пророки, що часом божевол╕ли з жалю. Я знаю св╕й народ. Кляну його пороки. Але за нього Господа молю! А ВИ, ЩО ЗВИКЛИ РОЗЗЯВЛЯТИ ПАЩ╤, злочинства наш╕ множити стокрот, — поб╕йтесь Бога! Ви н╕чим не кращ╕ за м╕й сумний зацькований народ. А вт╕м, нехай. Дорога правди довга. Ус╕ ус╕м втовкмачують сво╓. У всеправуючого Бога усе записано як ╓. МИ ЗА СВО╥М НЕПЕРЕБУТН╤М ГОРЕМ все про сво╓ говорим ╕ говорим. А як пильн╕ше глянуть навкруги — все хтось комусь на св╕т╕ вороги. Добром н╕де на св╕т╕ не зав╕зно. Закон в╕йни, тяжка його хода. Чи т╕ пани, повбиран╕ в зал╕зо, чи та в шапках баранячих орда. Н╕хто н╕де наживою не знехту╓. Х╕ба лиш хан пустошити мастак? А корол╕ не в╕ддають ландскнехтам на пограбунок села ╕ м╕ста? Це ╖х платня. Тож хан ╕ суне потоптом ╕ д╕лять здобич ханськ╕ вояки. Але де╕нде запорвали б золотом. А в нас яке тут золото? Ж╕нки. БУЛО ВСЬОГО, А БУДЕ ЩЕ ВСЬОГ╤ШЕ. ╤ що не день — все г╕рше, й г╕рше, й г╕рше. То мор, то мур, то голод, то в╕йна. То з неба гр╕м, то в пол╕ сарана. То гн╕в царя. То ласка королева. То знов якась чужинська кабала. А зв╕дус╕ль — то хиж╕ к╕гт╕ лева, то дзьоб зоключений орла. ╤ ПОКИ МИ ЗБЕРЕМСЯ НА ПОТУГУ, чужих корон задурен╕ п╕дданц╕, — пани торгують. З Бреста ╕ по Бугу плоти лаштують на далекий Данц╕г. Чуж╕ та прийшл╕, вже тут укор╕нен╕, та ще й сво╖х прича╓не кубло так вирипали двер╕ Укра╖ни — аж холодом з ╢вропи потягло. Нема╓ вже медово╖ земл╕. Рознищили пани ╕ корол╕. От що в нас ╓ — могили та й могили. Та Чорний Шлях з нев╕льницьким плачем. Цьому народу св╕т уже немилий в╕д зайшлих вбивць ╕ в╕д сво╖х н╕кчем. ЧИ ТОЙ КОРОЛЬ, ЧИ ТЕ МОСКОВСЬКЕ ЦАРСТВО, яка почвара не посяде трон, — ну що ти скажеш, н╕ одне моцарство не хоче брати на герби ворон! Усе орли, все птиц╕ гоноров╕, або ще сок╕л чи стр╕ла ╕ лук. Але ж проливши ст╕льки то╖ кров╕, уже б ╖м личив двоголовий крук! ПУСТЕЛЬНИЙ ШЛЯХ ЗГУБИВСЯ ДЕСЬ НА ОВИД╤. Сповза╓ круча в глинища руд╕. А спека давить, як душа без спов╕д╕. Малю╓ пам’ять кола по вод╕… ЧИ Б’ЮТЬ ЩЕ ДЗВОНИ В ЛАВР╤ НА ДЗВ╤НИЦ╤? Чи вже доб╕г до Криму той б╕гун? Чи принц Конде сидить ╕ще в темниц╕? Що з мо╖м в╕йськом? Чи живий Богун? — н╕чо не знаю. Карка╓ над нами. ╤ л╕с шумить. Оце ╕ весь м╕й св╕т — оця фортеця й десь там за тернами отой ╓диний п╕дзамчанський д╕д. КОЛИСЬ, БУЛО, ТО П╤ШИЙ, ТО КОМОННИЙ. ╤ н╕мець мандрував, ╕ ки╖вський спудей. Тепер цей шлях безлюдний, безгомонний. Отак колись незчу╓мося, де й под╕лася та наша Укра╖на. ╤ люди будуть, та уже не т╕. Лиш десь там туга у степах ча╖на та рушничок зотл╕лий на хрест╕… НЕМА ШРАМКА — НАВ╤ДУЮСЬ ДО Д╤ДА. От де мен╕ ще добре, так це тут. ╤ груша ╓, ╕ хто ж його пров╕да? ╤ мальви — здичав╕ли, а цв╕туть! Цей д╕д гончар на гетьмана лихий. Все ла╓ Хмеля, що така розруха. ╤з ним не побалака╓ш, глухий. Чи, може, звик, що вже н╕хто не слуха. Все крутить круг св╕й ╕ гуде, як джм╕ль. А ла╓ так, що год╕ й повторити. Ну, а що я ╕ ╓ той самий Хм╕ль, чей не потреба говорити. ДОВОЮВАВСЯ, ХАЙ БИ ЙОМУ ГРЕЦЬ. Призв╕в людей ╕ще до ’дно╖ пастки. Чи ця поразка — це уже к╕нець? Чи лиш початок ╕ншо╖ поразки? 1967 р.
"Кримська Свiтлиця" > #12 за 20.03.2015 > Тема "Душі криниця"
Постiйна адреса статтi: http://svitlytsia.crimea.ua/?section=article&artID=14945
|